Apuntes

contemplar la propia inacción como un cuadro muy lento
el transcurso de un color quieto
ya no importa el placer
dejamos que nos abrume la incertidumbre
las frutas se ponen oscuras
alguien las lavó, dejó
pocas notas sobre un papel de guitarra
el viento desarma
astillas en el silencio






el chico cuyo nombre era demasiado común para la tragicidad de su aura
el chico cuyo nombre era demasiado sofisticado para su indiferencia ante la levedad





(y este pedacito es para L.)

ese cuento tan cruel que escribiste para vengar tu pasado
¿acaso logró liberarte? cuando lo leías temblabas
nos resultan más familiares los zumbidos y los ladridos de animales nerviosos
que las voces humanas
sos tan libre como cualquiera, lo que te carcome: ¿es algo o es nada?
la felicidad será nuestro desafío intelectual
pero somos desconfiados





fieles al dolor
fieles a pesadillas de show
ordeñamos nuestra droga contra la oscuridad
vibraciones rústicas
sin teatralidad ni tocado



































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